Discordes

D'une autre porte sortirent les Hommes. L'encre blanche des étoiles avait obscurci l'amour que le vent donnait aux dieux ; que les Hommes s'en repaissent.

Lentement la chair glisse, s'abîme, et se tait. Doucement nous pleurons, sûrement nous vivons.

Une question goutte alors ; sortie d'aucune porte, comme si toujours, elle avait été là, installée sous nos pas, tapie dans l'ombre de nos hontes, frémissante et impatiente, folle et amoureuse.

Et moi qui suis là à regarder l'Homme s'arracher sa réponse, fille unique d'une aqueuse malade que le point marque d'une interrogation, plains de sourds sanglots la mère infertile que nos dieux ont si souvent dévoré.