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Il y a encore ce jour d'automne où le soleil réchauffe la Terre dans son dernier regard. A l'ombre des cafés, dans la timide chaleur des bunsens où la pluie inconsciente s'aventure parfois, les chairs frissonnantes savourent cette étreinte. Ils y pensent comme on embrasse un mourant, sans savoir vraiment s'il se couronnera d'un dernier…

Une femme est assise là, qui sourit lorsqu'on la regarde ; simple et légère. Son œil curieux semble surprendre alentour la beauté de ce monde. Le gris s'écarte pour laisser aux couleurs la critique du regard. Je ne sais ce que tu as vu en moi, peut-être tes sourires m’ont-ils retrouvé. Tu as été mon…

D'une autre porte sortirent les Hommes. L'encre blanche des étoiles avait obscurci l'amour que le vent donnait aux dieux ; que les Hommes s'en repaissent. Lentement la chair glisse, s'abîme, et se tait. Doucement nous pleurons, sûrement nous vivons. Une question goutte alors ; sortie d'aucune porte, comme si toujours, elle avait été là, installée…

Le dos meurtrit, les épaules brisées, marche son ombre. Les Hommes ont dit qu'il consolerait le Ciel. Je ne vois en lui que l'espoir d'un salut. Enfantons l'Homme ; lui, se perd. Je ne sais si le sang payera nos dettes devant l’Éternel. Il reste qu'en nous, le ciel se repose. Il plie maintenant, respire…

Parfois, lorsque viennent les nuits d'automne, je décroche mes yeux du ciel et les pose sur la terre. Je sais que bientôt elle reflétera sa splendeur lourde. Lentement, sa voûte se coiffe d'une sourdine. Il va jouer. L'éclipse muette vient déposer ses ailes au-dessus des toits. Alors les tambours présentent. Le roulement sombre annonce le…

Les Hommes changent, s'entendent, se dispersent. La danse des genres se fonde en silence. On entend un mouvement, une nuance, on entend l'Homme qui bouge, on sent le rythme du pas, le lourd pas du Temps qui déforme l'esprit des fous. Celui du pauvre s'échauffe, l'esprit repus se pose. Voilà Notre-Dame qui sonne. Les Hommes…