Ici on retrouve de tout, ce que j'ai publié et des petits extra, des humeurs
ou des sujets sans trop de forme.
Manifeste à bascule
Il faut se placer au bord. Tout au bord de soi, en fermant les yeux, là où les orteils se cramponnent au monde tandis que l’esprit bascule entre la certitude et l’abîme dans un vertige. L’écrivain est un funambule qui s’exerce toujours à ce vertige. On le trouve souvent déambuler avec plus ou moins d’aisance,…
Fait d'hiver
« On est venu te chercher finalement. - Finalement... - Tu es triste ? - J'avais fini par oublier. - Oublier ? - Oui, oublier. Oublier comment c'était ; oublier que les Hommes vivaient dehors, oublier la couleur du ciel, de la ville ; oublier pourquoi je suis resté là si longtemps finalement. - Tu…
Chaleurs d'automne
Il y a encore ce jour d'automne où le soleil réchauffe la Terre dans son dernier regard. A l'ombre des cafés, dans la timide chaleur des bunsens où la pluie inconsciente s'aventure parfois, les chairs frissonnantes savourent cette étreinte. Ils y pensent comme on embrasse un mourant, sans savoir vraiment s'il se couronnera d'un dernier…
Porte de Saint-Cloud, Décembre
Une femme est assise là, qui sourit lorsqu'on la regarde ; simple et légère. Son œil curieux semble surprendre alentour la beauté de ce monde. Le gris s'écarte pour laisser aux couleurs la critique du regard. Je ne sais ce que tu as vu en moi, peut-être tes sourires m’ont-ils retrouvé. Tu as été mon…
Discordes
D'une autre porte sortirent les Hommes. L'encre blanche des étoiles avait obscurci l'amour que le vent donnait aux dieux ; que les Hommes s'en repaissent. Lentement la chair glisse, s'abîme, et se tait. Doucement nous pleurons, sûrement nous vivons. Une question goutte alors ; sortie d'aucune porte, comme si toujours, elle avait été là, installée…
Fides
Le dos meurtrit, les épaules brisées, marche son ombre. Les Hommes ont dit qu'il consolerait le Ciel. Je ne vois en lui que l'espoir d'un salut. Enfantons l'Homme ; lui, se perd. Je ne sais si le sang payera nos dettes devant l’Éternel. Il reste qu'en nous, le ciel se repose. Il plie maintenant, respire…
Orages
Parfois, lorsque viennent les nuits d'automne, je décroche mes yeux du ciel et les pose sur la terre. Je sais que bientôt elle reflétera sa splendeur lourde. Lentement, sa voûte se coiffe d'une sourdine. Il va jouer. L'éclipse muette vient déposer ses ailes au-dessus des toits. Alors les tambours présentent. Le roulement sombre annonce le…
Echos
Les Hommes changent, s'entendent, se dispersent. La danse des genres se fonde en silence. On entend un mouvement, une nuance, on entend l'Homme qui bouge, on sent le rythme du pas, le lourd pas du Temps qui déforme l'esprit des fous. Celui du pauvre s'échauffe, l'esprit repus se pose. Voilà Notre-Dame qui sonne. Les Hommes…
Brumes
''Que fais-tu sur mon rêve ?'' demande une lumière. ''Je voulais voir la pluie tomber.'' répond, anxieuse, une folie. ''Bien, voilà que les étoiles se confondent.'' Un dessin se fit entendre, mais on ne perçu rien qu'une musique. ''Si la Lune sourit, c'est que le vent va s'échouer.'' ''Ton rire pourtant le fait frémir, et…
Fragment
Une femme pleure, qu'en sais-je ? Elle est si belle à regarder. L'air tremble, s'affole, et enfin s'enfuit. Sans un bruit. Une musique s'installe doucement. L'âme vit. Le corps meurt. Elle, pleure. Un revers de main dégage sa nuque folle. Voici les larmes. On me la cache à présent, et mon regard n'accroche plus rien.…
Aux pauvres
L'enfant dormait. Sous ses petits yeux se reposait le monde, et son visage laissait courir les fragilités de l'enfance. Parfois, lorsque peut-être les plaisirs nébuleux d'un rêve ou d'une idée se proposaient, ses lèvres dessinaient l'innocence d'un sourire. Son corps endormi – toujours trop maigre chez les enfants – faisait danser dans l'ombre des démons…